Через годы, через расстояния...

     Мое путешествие по Москве - пространственно-временное. Его маршруты, с годами удлинняясь и усложняясь, всё глубже погружают меня в историю родного города и крепче впечатываются в сознание одной простой, но поразительно ёмкой формулой: это - моё. Моё дыхание, мой пульс, моя история - моя жизнь.
     Уже и не вспомнить, когда я первый раз прошла по брусчатке Красной площади, когда впервые вдохнула пьяный от майской сирени воздух бульваров или услышала разноязыкое многоголосие Арбата - кажется, будто эти места я узнала и полюбила с рождения.
     Раннее детство, и я удивленно-радостно рассматриваю купола Храма Василия Блаженного на Васильевском спуске и даже, кажется, ощущаю сказочный пряный аромат, источаемый этими архитектурными пирожными. Оборачиваюсь и вижу башни, башни, красные, горячие; вижу чудо - голубые ели (и ведь правда, голубые!); слышу заветный бой - «замри!» - одиннадцать, двенадцать… - «отомри!»: площадь будто играет с нами! А ожившая сказка новогоднего ГУМа? А мрачная нездешняя пирамида Мавзолея? Всё это как одна большая потрясающая игра, детская греза.
     Пролетают годы, и вот я уже любуюсь памятником Минину и Пожарскому, преклоняясь перед их подвигом, живо интересуюсь историей и назначением Лобного места, с головой окунаюсь в прошлое в лабиринтах Исторического музея, который, против моих наивных ожиданий, оказывается не пряничным домиком, а сокровищницей, источником открытий для моего неутолимого детского «почемучества».
     Настоящим откровением становится Московский зоопарк. Калейдоскоп красок, запахов и звуков - почти недоступный, но такой притягательный для горожанина мир живой природы. Первым меня встретил жираф Самсон, который и сегодня дружески протягивает шею маленьким посетителям. Помню, каким неоглядно-высоким казался он мне. Я смотрела во все глаза, снизу вверх, как он своим розовато-серым длинным языком осторожно берет гостинцы из рук детей. Вот он - восторг, сладкий и пугающий.
    Расту, взрослею, и из зоопарка уже не домой, а по Новинскому, мимо Пассажа, американского посольства - к нему. К Арбату. «Ах Арбат, мой Арбат, ты моя религия…» Сначала вприпрыжку по Новому: кафе, магазины, шум, гам… А потом - неспешно по Старому, с его «парижской атмосферой», духом пушкинского вольнодумства… Поклон Вам, Булат Шалвович… Помолчать у стены Цоя… И мимо Золотой Турандот - к Никитском бульвару.
    А оттуда - под каменным взглядом Николая Васильевича - к Александру и Натали у храма Большого Вознесения. Хрупкость фигур, почти спрятанных за массивными колоннами итальянского мрамора, сквозящая в их позах нежность, тихий шепот родниковой воды и маячащий за деревьями золотой купол - удивительный уголок моего города.
    Спустя годы открываю для себя булгаковскую Москву.
Спиридоновка, и - неприметной жемчужиной - особняк Рябушинского. Когда-то здесь жил М.Горький (позавидуешь!). Нельзя пройти, не полюбовавшись этакой «мавританской готикой», чудом затесавшейся в самый центр Москвы.
    И обязательно - к Блоку! Измаявшись «в огне и холоде тревог», именно в крохотном сквере у этого памятника душа находит успокоение, и тихая радость наполняет сердце. Бог его знает - почему.
    Малая Бронная выводит меня прямиком на Патриаршие. Надо смотреть под ноги - вдруг пресловутая Аннушка опять разлила масло? Но нет, на Патриарших теперь уже не случается «историй», никто не разговаривает с неизвестными, не гремят трамваи. На пруду  - пара белоснежных лебедей, а на скамейках сквера - влюбленные парочки. Здесь обязательно нужно выпить кофе. Такого кофе, как на Патриарших, не варят даже в венских кофейнях.
    Москва солнечная - звонкая; заснеженная - притихшая; листопадная - шуршащая… Москва дождливая - любимая. С бумажным стаканчиком кофе в  заплаканной «Букашке» - по Садовому, безучастно глядя сквозь мутные стёкла на поток машин и зонтов, световые табло, витрины магазинов. Мысленно здороваюсь с Маяковским: и правда, Владимир Владимирович, «все мы немножко лошади». Театр Образцова - как привет из детства. Громада Курского вокзала еле угадывается за тушей торгового центра. Таганка… И дальше, дальше, по кольцу, по кругу…
    Каждая прогулка по Москве, по широким проспектам или по струящимся ручейкам переулков, по площадям или паркам - это радуга ощущений и воспоминаний. Шорох дождевых капель по куполу зонта и тучи, отражающиеся в зеркале мокрого тротуара, аромат тополиных почек, коварно липнущих к каблукам, бой Курантов на Спасской башне и забавный танец кукол на стене Театра Образцова, хрустящий стаканчик с мороженым в ГУМе и - странное дело! - чешский трдельник на Площади Революции - всё это ты, моя Москва. С рождения я дышала тобой и, уверена, всей жизни мне не хватит, чтобы надышаться.