Утопаю я в красках есени,
И пылаю огнём с бурей алою.
Окаймлённую жёлтой россыпью.
Вот она кисть художника,
Что творит перстом царства божьего,
Оставляя его в мёртвом времени.
Серафимов зову с покаянием,
Зрети к смерти мир до рождения.
Расстели для нас покров богородицы,
В лучах солнечных исцеляющих,
Защити от хулы пением ангелов
Отличи во нас, клевету от стяжателя,
Собирай плоды бессребника,
И открой для нас слово истины,
Что любовь не живёт вровень с алчностью.
От худой молвы небо хмурится,
А басурман всё сидит не нарадуется,
Что наслал на нас хмарь поганую,
Ну а овцы стоят им так хочется,
Верить в скверну и трёп, что порочит нас.
Они млеют, глумятся, куражатся.
В недосуг, что земля чрево божие,
Под огнём была так измучена,
Что воспрянут, когда светлы витязи,
Сгинет прочь, долой племя подлое,
И настанет тогда время праведных.
Страда жатвы
© Copyright: Иванушкин-Курапов, 2017
Свидетельство о публикации №117101209755
Свидетельство о публикации №117101209755
Рецензии