По Булгакову

Как сложно быть поэтом на Неве
Вы знали
поэтом быть легко на Дне
В Самаре
В разгульном баре
Где все хоть раз
Друзьям экспромт читали
Мы все хоть раз
На уроке рисования
Писали
Портрет мамы
А на последней парте парень рисовал
Сидхархи Гаутамы
В трамвае просветление
На последнем сидении утреннего рейса
Мы выросли из детства
И стали твои стихи
Всегда им неуместны
Смеётся над твоей картиной зритель
Я перед Хрущевым неизвестный
Я перед Поклонскою учитель
Я Мандельштам на Колыме
Я Гумилева лоб упершийвся в ТТ
Суди меня святейший инквизитор
Но я на пламенном костре
Кричу: "Крутитись на адамовом ***!"
И ваш творец
Воображения бред
Вскользь солнца крутится земля
И человек на ней творец,
Поэт
Создатель смысла
А вы гиены огненные
Вам лишь бы кости грызть
Всем тем кто не боится рот открыть
Но главное, запомните
Наше оружие язык
Костей в нем нет
И если вырвите до корня
Будем когтями выскребать
Как по Булгакову
Что бы помнили
Что бы помнили.