Она стояла у окна,
А болью страшное вчера,
Неспешно превращалось в завтра.
Она теперь совсем одна
И будут бездной вечера
Дождливого, как осень, марта.
Чужим лишь молвит языком,-
"Любимый не вернётся в дом,
В просторы Родины влюблённый".
А в горле у неё, как ком,-
"Он спит в степи глубоким сном,
Шальною пулею сражённый."
Вдруг град посыпал, как картечь.
В душе лишь дым от прошлых встреч,
Что солью разъедает раны.
Кромсая словно острый меч
Минуты днями будут течь,
На сердце оставляя шрамы.
И будет ветер рваться в дом,
В камине выть бродячим псом,
И в дымоходе откликаться.
И только капли за стеклом,
Сверкая редким огоньком,
По ивовым ветвям спускаться.
5.06.17.
Она
© Copyright: Руслан Филиппов, 2017
Свидетельство о публикации №117101207660
Свидетельство о публикации №117101207660
Рецензии