Подходит время третьего звонка…
Зал крови ждёт…
Терпенье на исходе…
В охоту соколиную рука отпущена.
Пусть клавиши находит.
И стаи птиц бросаются с небес
На дичь и корм с окрасом бело-чёрным.
И какофонный первобытный лес,
Подобно парку, станет вмиг покорным.
Как устричные зреют жемчуга
У побережья экзотичной Мьянмы,
Так из созвучий музыку слагать
Старается вовсю фортепиано.
И чудом этим околдован зал
От недр земных до занебесной крыши…
И, накативши, светлая слеза,
В щетине щёк застыв, почти не дышит.
Маэстро шёлковые пальцы
© Copyright: Поэт Души -Вторая Страница, 2017
Свидетельство о публикации №117101205044
Свидетельство о публикации №117101205044
Рецензии