Мой герой не из наших...

Мой герой не из наших, и в этом соль.
Его любят лиловые мотыльки,
под ногами зыбучий звенит песок
и поток реки.

Он не знает родного мне языка –
вот читай, мол, в зрачках вязь словесных рун
и скрижали на глиняных черепках.
Я ему не вру,

ибо бездна за ним раскрывает пасть –
вмиг очутишься в каменных жерновах…
А вокруг синева и медовый спас,
шелестит листва

да уходит, теряясь в пустых дворах,
моя юная ветреность прошлых лет.
Где-то там, в полусумеречных мирах,
алый шёлк комет

оставляет порезы, вскрывая тьму,
предвещая расплату и рагнарёк
на кострах инквизиций и в криках смут,
пока он мне врёт.

Древа сходят с корней, и растёт их рать –
то ли стража, а то ли большое зло.
Мне приходится худшее выбирать,
чуть наморщив лоб.

Кровь ручьями по вышитым рукавам.
Даже если любил меня, то не в счёт.
Прорастает из глины полынь-трава
там, где кровь течёт.

И кружатся лиловые мотыльки.
И лететь собрались на горячий юг.
Мой герой из чужих приходил стихий,
знал ли, что убьют?

Если он был из тёмных – то я за свет.
Если я не из светлых, то очень жаль…
Чтоб назвать тебе цену таких побед,
приходил чужак.