От ветра, который прохладою веет,
Листок оторвался от ветки родной.
Надежда об этом давно его греет.
Он вовсе не хочет домой…
Давно ему снятся высокие горы,
Раздолье лесов и просторы полей…
Его не удержат мольбы и укоры –
Ничто нет свободы милей!
Он радость нашёл под прекрасной луною,
Под солнца лучами и в капле росы.
Он счастье сыскал, слыша песню прибоя,
От буйного моря красы!
Ничто не заставит вернуться обратно!
Готов был кричать, что свободу познал.
Но по вечерам становилось прохладно –
О ветке родной горевал.
Он жил, веселился, блуждая по свету.
Порывами ветра был вечно гоним.
Но он понимал, что нигде в мире нету
Места, что станет родным!
Приюта не сыщет на всём белом свете,
Где сможет быть снова теплом окружён!
Ведь место такое одно на планете…
Оно называется дом!
Валентин Денисов
28 сентября 2017
Листок
© Copyright: Валентин Петрович Денисов, 2017
Свидетельство о публикации №117101211666
Свидетельство о публикации №117101211666
Рецензии