Не кончается срок:
не фартовый денёк
уж который из множества дней.
Лихорадка - беда,
от нее – никуда
не уйти, как от тяжких цепей.
Пальцы скрючены так,
словно сжаты в кулак -
не сезонное время, браток.
Замертвела вода.
Холода, холода…
Небо крошится в мокрый лоток.
Ветер с разных сторон -
затаёжен, креплён,
как вина ледяного глоток,-
чёрт ему побратим.
Катит волны Витим:
«Подай, бог! Подай, бог! Подай, бог!»
Ветер хлёсток и лют.
Нервы… нервы сдают,
незаметно белеет висок…
Но надежда живёт:
где-то рядом, вот-вот
запоёт золотистый песок.
Запоёт и душа,
и помчится, спеша,
вспоминая дорогу, - домой.
Вот же, вот – посмотри:
ясным светом горит...
Неужели нашёл? Бог ты мой!
Слеповаты глаза…
Это блещет - слеза!
Только льдинки в воде и видны,
да шуга на реке,
да старатель в тайге
замерзает под блеском луны.
Не фартовый сезон
© Copyright: Светлана Анина, 2017
Свидетельство о публикации №117101108325
Свидетельство о публикации №117101108325
Рецензии