Есть место, где от лирики до прозы -
Лишь виноградина одна лежит в горсти...
А гроздья говорят, что подморожен
Настырный звук проезжего такси...
В подъезде с полубреда-полуяви
Срывается то вздох, то тишина...
И тусклый свет в предзимнем карнавале
Зовет тебя едва коснуться дна...
Какого дна?.. Стакана иль событий;
Поступков или омута времен?..
Есть место, где войти - не значит выйти;
Где прозой стен ты был приговорен...
***
© Copyright: Зинаида Староверова, 2017
Свидетельство о публикации №117101108298
Свидетельство о публикации №117101108298
Рецензии