Планка

Однажды
ты напишешь что-то действительно стоящее
и потом вдруг заметишь, что писать стало трудно.
Ибо все последующее
будет хорошо,
но не настолько,
будто одежда
огромных размеров,
обвисшая и поношенная.
Я люблю создавать больше,
Чем любовь с женщиной,
но, может,
я никогда никого не любил по-настоящему,
и когда знакомые выбирали друг друга за партами,
я расхаживал
одинокий по парку
вместо уроков,
ибо всегда любил просто гулять и смотреть.
Хочется, чтоб каждый стих был шедевр,
каждая рифма — особенной,
а строчка — колкой,
но остальное жалко стереть.
Тыльная сторона ладони потрескалась,
рукам холодно,
воздух какой-то грубый;
а лучше бы губы
трещали по швам,
и каждое слово было бы шрам
в твоей памяти.
Хватит и пяти
предложений,
чтоб описать свои чувства,
а я все тяну да тяну.
Подольше побыть бы с тобой,
мой читатель.
Стать бы великим,
нужным в искусстве…
или лучше — тебе.
Сбудется ли
али нет,
одному Богу известно.
Однако признаться,
все стихи мои для одной,
но я не глупец ей рассказывать,
хотя, лёжа на смертном одре,
я послал бы ей весточку,
пусть порадуется
моя световласая.
А, впрочем, я вру.
Не бери в голову.
Просто я твёрд,
как солдатик из олова.
-Так к чему же сие словоблудие?
я пишу стихи
и жду, когда будет
следующее стоящее,
а все остальные пусть будут,
пусть будут,
только не в счёт.