Поэта дар проснулся резко ночью...
Он стал свою идею рвать на клочья.
Достал бумагу, набросал на ней слова,
Ведь только мыслями кипела голова...
Пустая комната, лишь стол и стопка книг,
И тишина.. А в голове поэта крик.
И делая на каждом слове паузу,
Он не спешит - не пишется всё сразу.
Из букв, разбросанных на клетчатом листке,
Судьба стиха уже висит на волоске.
Пройдут часы - поэт затянет папиросу,
Всплывут в сознании забытые вопросы.
И заметавшись в отголосках новых строк,
Ему откроется невольный монолог.
В своих метавшись умных разговорах,
Поэта охватил знакомый сполох!
Откинулся на кресле, гильзу бросив.
Вид у поэта за работой грациозен -
От думы сморщились черты его лица,
Серьёзностью наполнись глаза...
Поэт - он как отдельный вид искусства.
А стих - глазам невиданные чувства...
Образ поэта
© Copyright: Анастасия Белинских, 2017
Свидетельство о публикации №117101107595
Свидетельство о публикации №117101107595
Рецензии