Какая удача,что я не поэт,
Хотя и рифмую порой для забавы.
Хотел бы серьёзно-учёности нет,
А значит не будет,не денег,ни славы.
Но хочется славы,и славно пожить,
Однако нас т'олпы в просторах инета.
Пора,право слово по заднице бить,
Хотя бы за то,что назавался поэтом.
Но я то скромнее иных в сотню раз,
И только родные прознали про это.
А больше ни-ни,мне зачем на показ,
Что я возомнил себя тоже поэтом.
Но время придёт,я осенней порой,
Уйду.Но возможно и в жаркое лето.
Ни кто не заплачет,увы надо мной,
И слёзно не скажет:"Не стало поэта".
И песни не будут слогать обо мне,
И имя моё не присвоят кометам.
И люди в далёкой моей стороне,
Во мне ни когда не признают поэта.
Но мне всё равно,будет так,или нет,
Ведь я ничего не узнаю об этом.
И мне наплевать на название комет,
И то что я в жизни был вроде поэтом.
А мне всё равно
© Copyright: Фёдор Гельм, 2017
Свидетельство о публикации №117101106614
Свидетельство о публикации №117101106614
Рецензии