Сансара

лежит,чего то ждёт,не спит.
а пол не мыт с двадцать восьмого...
обычный день,привычный быт,
терплю его, но жду другого.
не хочется мне вспоминать
что завтра день 8-е марта,
и лишний раз напоминать
что ты капризна и пузата.
мычишь.Пора звонить 03,
и прекратить твои мученья.
бакал шампанского,цветы
и роды вместо развлеченья.
пора любимая,пойдём,
ногами сучат санитары.
мы сами как нибудь дойдём,
до подкатившейся сансары.
я больше чем жена взволнован,
ведь скоро всё произойдёт.
простите дурака такого,
счастливый-тот же идиот...
умчалась скорая карета,
за уходящим солнцем вслед.
я счастлив,мне не надо света,
со мной участливый сосед.
мы помахали вслед машине
и оба результата ждём.
ведь, как ни как, но мы мужчины-
не за падло нам быть вдвоём
и до утра 8-го марта,
мы будем квасить и мечтать,
что бы без боли и без мата
к утру родила дочку мать.
и не терзая ум сомненьем,
я стану лучшим из отцов.
Сансара колесом весенним
нещадно давит подлецов.
родится дочь 8-го марта
сомненья и терзанья прочь.
увидя завтра дочку Марту
пойму,моя ли это дочь.
и всё приму, как есть,наверно.
плод ожиданья своего.
и недоверие, и скверна
не тронут сердца моего.
и все останутся живыми
никто бесследно не уйдёт...
Сансара спицами стальными
в Нирвану чистых увезёт.