Надо мною плывут облака,
След их где-то вдали пропадает.
На бумагу ложится строка,
И родятся стихи.Так бывает.
Осень грубо ворвалась в мой дом,
Разукрасив всё жёлтым и красным.
Мы по парку с тобою идём,
Хмурым утром и очень ненастным.
Под прощальный крик журавлей,
В мыслях я возвращаюсь к истокам.
Несутся они над Россией моей,
В небе гулком и очень высоком.
Об осени
© Copyright: Петр Михайлович Кукушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117101103536
Свидетельство о публикации №117101103536
Рецензии