Руки

Наши человеческие руки.
Боже мой! Какая сила в них!
Помню я в невыносимых муках
К ладоням жестким маминым приник.

Не избавили они от боли,
Но поделили боли пополам...
Вздернув руки к небу, Бога молим
Оросить засохшие поля.

Я руками разгребаю землю,
Чтобы посадить в нее росток.
Северного ветра не приемля,
С надеждою взираю на Восток.

Мы руками вытираем слезы
Когда разлука камнем упадет.
Обнимаем белый ствол березы,
С ней рядом утешение найдем.

Мы в крике зажимаем рот рукой
Над пропастью бездонной, могилой,
Когда нарушив призрачный покой,
Унимаем стон прощанья с милой.

Мне руки открывали книжный мир.
О, сколько же страниц перелистали!?
И строчек поэтических пунктир
Жизнь долгую в глазах моих блистают.

В руках хирурга скальпель и зажим,
В движеньях рядом ассистентов руки.
Который раз они даруют жизнь,
Вернув сердцам волнующие стуки.

Первый крик в ладонях акушера
Мы издаем, явившись в этот мир.
Крестимся рукой во славу веры.
Рукой зовем на поминальный пир.

Письмо домой рука солдата пишет:
Был генерал. С рассветом жаркий бой.
Дыхание слова бойца колышет
И те слова, конечно, про любовь.

И женщина неверною рукою
Раскроет треугольника листок.
Прочтет и удивительно спокойно,
Покладет на полку в уголок.

Почтарь безрукий вручит похоронку.
Она с письмом упрячет их в сундук.
Оплачет смерть родимая сторонка.
С войны не всех, простите, дома ждут.

А он, солдат, со знаменем победы
Под пулями поднялся на Рейхстаг
И первый маршал, укрощая беды,
Приговор фашизму подписал.

В руках ваятеля глина и гранит.
Художник кистью руку занимает.
Он с радостью вождя изобразит,
А скульптор нам героя изваяет.

Тачают наши руки сапоги.
Сколько их, сапог, на белом свете!
Друзья их носят, носят их враги,
Стареют и валяются в кювете.

В них вожди шагали по Кремлю.
Под пятками они у них скрипели.
Теперь мы помним по календарю
О чем они этим скрипом пели.

Наши руки бомбу смастерили-
Можно уничтожить белый свет.
Опомнились: что мы натворили,
Но а назад уже дороги нет.

Пламя вырывается до неба.
Как тебе там Господи!? Прости!
Всемогущий, украти ту небыль,
Планету погубить не допусти.

Мира ждем, а руки просят крови.
Что за привычка в сетке вздутых жил.
Что за лихоманка сводит брови,
Какой порок эпоху закружил.

Пишут руки:"Мама мыла раму".
Возводят руки к небу этажи.
Определив умом хвалу и драму,
Я в стихи их эти уложил.
      2016 г.