Историю пишут слёзы...

Историю пишут люди,
Кто как, понимая, это…
Чернилами разного цвета,
Стуча, обезьянами, в груди,
Крича, каждый то, что безгрешен,
И истину, он лишь откроет…
А кроток он или бешен,
Историю не расстроит…

Историю пишут войны,
Кровавой строкой, измеря,
Кто люди, средь нас, кто звери,
И кто, управлять, достоин…
Вот только какою плата
Окажется, для народа…
Так ли свобода свята,
Что им обещали вроде…

Историю пишет время,
Не очень, учтя, желанья,
Оставить себя в преданьях,
Всех тех, кто по-разному, бремя
Власти, взвалив, на плечи,
Радел о народе всяко,
По ком, поминальные свечи,
Не каждый, потом, среди мрака…

Историю пишут слёзы,
Глаз материнских, в скорби,
На кладбище, средь надгробий,
Где мёртвые сохнут розы,
Что бурого цвета, крови,
За глупость или идею,
На стяги, поднятую снова,
Жизни, чужой, не жалея…

А небо рассудит после,
Кто прав и чья правда выше,
И ладно бы, коль услышат
Живые – не чьи-то кости,
В оплавленной плоти мира,
Что кто-то, в последний довод,
А может, взбесившись с жира,
Для смерти искал лишь повод…