ВЖ. Аркадий Кутилов

ВЖ - вторая жизнь

   Поэт Аркадий Кутилов [Александр по версии Е. Евтушенко «Поэтическая антология»]  родился 30 мая 1940 года в деревне Рысьи Иркутской области, провел юность в деревне Бражниково Омской области, где начинается бродяжий период протяжённостью в семнадцать лет: его домом и рабочим кабинетом становятся чердаки, подвалы, узлы теплотрасс.

…Мир тоскует в транзисторном лепете,
люди песни поют не свои…
А в Стране дураков стонут лебеди,
плачут камни и ржут соловьи…

   На человека с ярко выраженной личностью советский режим реагировал примитивно и стандартно — литератора прятали в психушки, «привлекали» за бродяжничество.
1971 — находится в заключении, пишет повесть «Соринка» (впервые опубликована в альманахе «Иртыш» за 1997 год).
   Начиная с середины 1970-хх Кутилов писал без всякой надежды увидеть свои творения напечатанными: даже на само его имя наложили запрет. Причина — крамольные стихи, скандалы (литературные и политические), эпатажные «выставки» картин и рисунков в центре города; «глумление» над советским паспортом, страницы которого поэт исписал стихами.
   Июль 1985 — поэт обнаружен мёртвым в зеленеющем сквере около Омского транспортного института. Обстоятельства смерти не выяснялись и остались не выясненными. Труп его в морге оказался не востребованным. Место захоронения поэта неизвестно.

Деревня Н. не знала гроз.
Покой и тишь - ее основа...
Но в каждом доме был Христос
с лицом Емельки Пугачева.

                * * *
  Человек!
  Дорожи теплом,
  как мой друг -
  живописец Дима...
  Он уж если рисует дом,
  то всегда
  начинает
  с дыма.

                 * * *
Женщина, конечно, хороша, -
Мне бы в дом такую же иконку, -
Так шептал растроганный ханжа,
Ковыряя пальчиком Джоконду.

- Я ханжа, но не был бы ханжой,
Если б всюду - этакие крали...
Ишь ты - б@@@ь с таинственной душой!..
Чтоб тебя
еще
сто раз
украли!

                * * *
Эх, Аркаша, нам ли горевать
в двух шагах от ядерного взрыва!...
Знай работу, "телек" и кровать,
да в субботу - пять бутылок пива.

Соблюдай умеренность в любви,
не умей свистать разбойным свистом. И во сне удачу не зови,
и не пей с лихим авантюристом.

Не теряй ни сон, ни аппетит,
пусть душа от горестей не хмурится... И к тебе, конечно, прилетит
птица счастья - бройлерная курица.

                * * *               
В этот день я не знаю ни границ, ни оков,
даже Смерти кричу: "Эй, мадам, будь здорова!.."
В этот день мне плевать на когорту врагов -
от швейцара Никиты до министра Петрова.

Не медведь, не змея, не енот, не лиса, -
я такой Человек, что найдете ли кроме-то!
Режу правду в глаза, крою матом туза,
не пугаюсь часов и коварных барометров.

В этот день я бросаю любые дела.
Пусть отделы зарплат от убытков повесятся!

...Это день 32 числа
любого текущего месяца.

                * * *

Все в порядке! Рассыпались прядки...
Темнота нас с тобою хранит.
Пусть луна наиграется в прятки...
Наигралась. Взошла - и звенит!

Поцелуи, ночные загадки...
И дымится, дымится вода...
Все в порядке, в таком уж порядке,
что секунда - и грянет беда.

                * * *

Я читал: голубая тоска, -
и не верил: такой не бывает...
Но сейчас - на вершок от виска -
небеса, как доска гробовая...

Всё приветы вчерашнего дня,
всё лавсан, а с изнанки - холстина...
Электронной машине родня
отошедшая в прах гильотина.

Береженого - бог бережет!
И всю жизнь берегись, береженый...
Прозевал - изотрет в порошок:
нынче бог милосердья лишенный.

Сберегусь, и в работу впрягусь,
среди роботов нежно-угрюмых...
Напрягусь, как рождественский гусь,
что плывет по столу между рюмок.

Но боюсь, что сорвусь - и сопьюсь,
и забуду, как пахнет ромашка...
Но боюсь!.. И горжусь, что боюсь:
я боюсь, - значит, жив я пока что!

                * * *
Не пойму я тебя, иноверца,
наши взгляды давно разошлись...
Расстоянье от сердца до сердца -
может, час, может, целая жизнь...

Через чащу добра и порока,
сквозь уступки, пинки и тычки...
....А прямая до сердца дорога -
не длиннее вот этой строки.

                * * *
А мысли шагают коряво,
а губы от страха спеклись...
Уходит... жена или слава...
свобода, а может, и жизнь.

На лучшем твоем перекрестке
она - у другого в руках.
Не порти, дружок, папироски,
не бейся в ревнивых силках.

Когда над телами убитых
враги распивают вино,
убитым уже не обидно,
убитым уже все равно...

   стихи взяты из журнала "Огонек"
        и интернетовских рубрик

          фото из интернета