Мои бессонницы Богу мешают спать,
Хоть я пытаюсь их сделать как можно тише.
Все дело в том, что живу я под самой крышей,
И мне до неба шагов, ну от силы, пять.
Так сложно выстроить вектор своих надежд,
Они, как компас, гуляют тайком по кругу.
И, словно лошади, рвут иногда подпругу,
Когда я меняю привычки под цвет одежд.
Рыдать в неизвестность — тоскливо, я пью вино,
Глотаю сомненья, прыгаю вниз с балкона.
Возможно, бессонницы — это синдром сезонный,
Как плата за серию некогда ярких снов?
Держу крепко за руку злой полуночный сплин,
Мне жалко себя — тлеет утро свечой рассветной
И темное небо становится вдруг бесцветным…
В рассвете есть жизнь, только нет для нее причин.
Мои бессонницы Богу не дарят снов,
Ну что тут поделать, давно не умею лгать я.
И вместо пижамы опять надеваю платье,
И вместо молитвы я вновь выхожу в окно.
Мои бессонницы
© Copyright: Оксана Сиренко, 2017
Свидетельство о публикации №117101110062
Свидетельство о публикации №117101110062
Рецензии