Кто бы её приручил,
Эту больную мысль.
Выкорчевать её,
или скачусь вниз.
Тут ни чего не попишешь,
Правда лезет из раны.
Я одумаюсь поздно,
а так хочется
рано.
Все
до безразличия неприличные,
пьяные судьбы трагичные,
Стёкла рассыпала осень.
И каждый взгляд просит
Пощади,
Приласкай,
верь.
И скорее
Скорее закрой дверь,
В темноту безысходности прошлого
Словно митинги во мне правительства ложного.
Ты думаешь
Трус
Враг тебе,
Иуда.
А я съел с этими мыслями уже перца пол пуда.
И рад бы освободится,
И ночью снится,
той кто меня желает
И жмётся.
А во мечта о тебе рвётся,
Вырывается из сердца как из шипованной ограды,
А ее колья до верха
пропитаны ядом.
И осталась в виде шрама горечь утраты.
Ни на кого не сержусь,
Видно
Так надо.
12-50 7 окт 17 год
Inside
© Copyright: Елизавета Мие, 2017
Свидетельство о публикации №117100900605
Свидетельство о публикации №117100900605
Рецензии