Верные мысли

                Коня на скаку остановит…
                Н.А. Некрасов


Снова хата горит  и взъярился норовистый конь.
Так куда же сперва? Под копыта? а, может, в огонь?
Или к чёрту послать распроклятую бабью судьбу?
Жизнь похожа на ад, на кромешную с  Богом борьбу.

Вот мишень номер восемь и десять патронов. Гори,
Моя бедная, сирая, Богом забытая хата!
Ты свободен, скакун! По команде – живое – замри!
На щеке   холодок - отпечаток  стального приклада.

Я кладу указательный палец на нервный  крючок
И на мушку  беру беспросветную  женскую долю:
Мендельсон – распашонки – кастрюли - свекровин упрёк -
Ссоры с мужем -  развод  - алименты - дурман  алкоголя…

Перед  серыми буднями  я   безнадёжно  слаба               
И порою от жизни  готова бежать без оглядки.
В молоко первый выстрел.  (Удрать мне – увы! - не судьба.
Бог иное судил). Но, быть может, ошибка в прикладке?

Или дрогнули руки... Готовности к выстрелу нет,
Но вставляю патрон.  Отчего-то неровная мушка…
(Верно, вспомнился  опиум прежних  заслуг и  побед –
Для тщеславного сердца  не сыщешь вернее ловушку).

Габаритная  тройка. Ну что тут сказать? Поделом!               
Неудачи – от Бога, за грех неуёмной гордыни.
Искусительной славой  - проклятому бесу назло –
Обольщаться не стану и буду смиренной отныне.

Быть не может! Девятка? Счастливый и верный патрон!      
(Или дело свершило стыдливой души  покаянье?)
Спесь  сурово и твёрдо ответным карается злом,
И ничто на Суде от Отца  не останется втайне. 

Но уводят от Бога мещанские страсти и быт.               
Не живу я, но вязну в житейском болоте проклятом.
Оттого и четвёртый законно летит в габарит.
Габаритная тройка. (Инструктор заходится матом).

Тройка. Троица… Помнить о Боге всегда -
В ликовании, в горе, в плену нищеты и гламура…
Отче наш, хлеб насущный подай нам и – в центр листа –
Понимаешь, о чём я? Прости меня, грешную дуру!

Не десятка – восьмёрка. Инструктор глядит веселей.       
Он устал от меня, но патронов ещё половина.
Потерпи, милый друг. Ты  счастливее прочих людей -
Твой картонный противник коварно не выстрелит в спину

И в лицо не пошлёт смертоносного залпа огня.
Насмехаясь над  странностью женских  причуд  и капризов,
Ты рутинно стреляешь в бумажное сердце, а я
Лиходейке-судьбе посылаю трагический вызов.

Верный промах! Удар в металлический щит.               
(Не за то ль, что презрела смиренную бабскую долю?).
Говорят, будто кротких  блаженством Господь наградит…
Отчего рикошет головной отзывается  болью?
 
Есть иная страстишка,  сулящая  истинный  ад –
Я нескромно себя называю творцом и поэтом.               
(Отчего-то восьмёрка!).  В душе – небывалый разлад:
Я-то знаю, что  грех  даже думать  и грезить  об этом.               

Ведь без Бога - никто я, и  нижет строку за строкой            
Не больное тщеславье - на лесть я давно уж не падка.
Это – Дух, что дарован в крещении волей святой
Ради Божеской славы. (Восьмым выбиваю девятку!).

Не украсть этой славы – наложит печать немоты      
Сам Господь  на уста одержимого ярой  гордыней.
Он ведь – Слово  и Жизнь,  сердцевина самой красоты…      
Меткий выстрел - девятка…  И нет вожделенней святыни,

Чем Господня Любовь. Это - высший вселенский закон,    
И на сердце от веры становится томно и сладко…
Искушая судьбу, забиваю последний  патрон.
Замерла. Не дышу. Отче наш! Ровно в центр! Десятка!