Что-то всеми навек утрачено

Такое чувство, будто дома немного просели,
Или просто земля вокруг излопачена,
То ли прав был однажды Есенин,
Что что-то всеми навек утрачено.
То ли просто уныло, тускло и холодно,
То ли сел телефон в неподходящее время,
Или жалко собаку бездомную,
Где-то на улице оставленную всеми.

Немного вглядевшись в серые здания
Немытого города
Из окошка кого-то,
Немного думая о мироздании,
О человека создании,
О строении,
О душевном спасении,
О преждевременном старении,
Смотрю на молодежные движения,
Наполненные драками пьяными,
Смотрю на кривые дороги с дорожным знаками,
На политиков,
На корабли боевые с мирными флагами;
И не от неожиданности понимаю,
Что все земное бренно и тягостно;
И не вдруг осеняет некое опасение,
Что предки людей действительно являются обезьянами,
Ибо, глядя на вселенское отупение,
Эта мысль посещает мою голову первая...

Но так или иначе,
Я все же живу в этом мире,
В этом городе,
Где есть площадь Победная, а рядом рыночная;
Где ездят машины,
Идут пешеходы,
Где старое стало прошлым, а новое в моде,
А лучшее пошлым,
А пошлое лучшим,
Удобным, сподручным...

Чувство такое, то ли выросли здания,
И человек стал меньше поэтому,
То ли сам человек стал приземистей,
А, может быть, приземленнее,
Стало меньше сознание
В этом мире, одетым в самое серое...
В этом мире мало, кому за семьдесят,
Обычно меньше...
Кто-то пьет воду, а кто-то Хеннесси...
В общем, обычная классика:
Богатые, бедные,
Бедные и богатые,
Кто-то ест мед, а кто-то на пасеке,
Кто-то командует тем, кто с лопатой,
Кто-то собран, а кто-то рассеян,
Кто-то смеется над тем, кто плачет
Над своей неудачей,
Падая навзничь,
Разбивая темя...
Чувство такое, будто шепчет пьяный Есенин,
Что что-то всеми навек утрачено...

Кто-то поет, что выхода нет и нету Бога,
Кто-то поет, что вход один, а выходов много,
Но, как ни крути, дорога одна, одна дорога...

Чувство такое, что стало меньше цветов, но больше растений,
То ли сами цвета стали немного грубее,
То ли выцвело солнце, высохла влага,
То ли соединились кусочки архипелага,
И он теперь является островом,
Но не сказочным,
Не имеющим никакой уникальности,
И его заселили, спустя несколько времени,
То ли Есенин
Писал о какой-то банальности,
Будто бы всеми
Что-то на вечные веки утрачено...

Кто-то дома сидит, озадаченный
Этим событием, этим явлением;
На это все у него своё мнение,
На приобретения и на лишения;
Он имеет свой образ мышления,
Точку мировоззрения;
Но почему-то,
Из ниоткуда
Вышло навстречу некое чувство
Жалости или потрясения,
Боли, смятения,
Омерзение к чистому,
Восхищения к грязному,
К чему-то особенному, нестандартному и неясному.
Но сердце, наполненное невеселием,
Чем-то безрадостным,
С засевшей обидой
На всех в этом городе,
На мировое либидо,
На это течение,
На свое же влечение
К тому, что ему непонятно,
Не можем расшириться, вытеснить
Или вывести
Эти грязные пятна...
Чувство такое , будто ребенок не может выпустить
Шарик воздушный, наполненный гелием,
И насладиться его полетом в дрожащем парении.

Что ж поделать,
Мы все одиноки в своих желаниях, переживаниях,
Потому что закрылись в футляре по собственной воле,
По собственной воле страдаем;
Кто-то сказал, что у нас есть второе название -
"Перекатиполе".
А дорога одна во вселенной,
Надо лишь выйти на эти улицы серые,
Этого пыльного города,
Не преклоняя колени, в оцепенении
Глядя вокруг на все, что творится,
Главное не вернуться, не возвратится
И запереть на замки все двери.

Что-то всеми навек утрачено,
Только что не понятно;
Каждый о чем-то по-своему плачет,
По-своему переживает свои потери,
Себя жалея;
И как-то невнятно
Произносится имя,
То ли женское, то ли мужское,
А, впрочем, это всего лишь чувство такое,
Его не с спутаешь с остальными,
Словно катится что-то, но не по полю,
А по пустыни,
А по пустыни...

Пауки наплели паутины в моей комнатушке,
Серые здания прячут за облаками свои макушки,
Все так обычно,
До боли привычно,
И как-то по-особенному уютно от того, что в комнате пусто,
Только белая и невесомая
Повсюду висит паутина,
А на ней паук и какие-то насекомые,
Прилипли и не могут выбраться,
Мне жалко и грустно...
Вот опять это чувство...
В голове возникает картина,
Глядя на тех, кто не в силах вырваться,
Кто наблюдает;
И я себя представляю,
Но не жертвами в липкой трясине,
А пауком, сидящим над ними...

Паутина - мое творение,
Которое я создавал для всеобщего восхищения,
Чтобы на нее смотрели и радовались,
Наслаждаясь красотой необыкновенного плетения
Причудливых нитей, узлов и узоров,
Чтобы прочь отходили житейские попечения и заботы,
Чтобы все были счастливы от этой работы;
И все бы случилось так, не иначе, но,
Что-то было утрачено,
Что-то пошло не так, но люди об этом не знали,
Они от восторга хватали
Паутину руками,
А потом прилипали,
Исход был летален.

А теперь я сижу и смотрю в исступлении
На последствия своего творения,
Как прекрасное стало опасным в мгновение;
Паутина превратилась в ловушку,
И на ней погибают беспомощно души;
И такое чувство внутри, чувство пустыни,
Испаряет всю влагу, выжигает и сушит;
Но все, что я сотворил в свое имя,
Беспощадно порушу,
Беспощадно порушу,
Беспощадно порушу.