Пушинкой лёгкой жизнь мою
уносит время без возврата.
И где все те, кого люблю,
кем сам я был любим когда-то?
Где те, что радовали нас,
и так ли уж пуста бравада,
что душам слышится подчас
в шумящем шорохе распада?
Сулит голодная земля
покой небес своим созданьям,
и вот на очереди я
стою, немея в ожиданье.
С деревьев валится листва,
даль совершенствуя, как фразу,
и смешивает синева
грязь неба с человечьей грязью.
И недоумеваю я,
и не могу найти ответа:
то жизнь придумала меня
иль сам я выдумал всё это!
(в)
Пушинкой лёгкой жизнь мою...
© Copyright: Константин Иночкин, 2017
Свидетельство о публикации №117100901273
Свидетельство о публикации №117100901273
Рецензии