Мечты сбываются не в Токио... Проза. часть 2

***

...Вот я сижу на скамейке, мне не больше семи. В дверях показывается мама, она звонко смеётся, подходит ко мне, и, наклонившись,  треплет меня за щёку (она всегда так делает, когда счастлива).  Я чувствую  запах  коричных булочек, что мама обыкновенно печёт по воскресеньям и ещё чего-то вкусного. Потом появляется папа, увидев меня, он сдержанно улыбается и, подозвав маму, снова исчезает в доме. Я остаюсь один, и вдруг мне становится так спокойно и радостно, что я решаю непременно сохранить в своём сердце это замечательное чувство…
 
А потом, произошло что-то страшное. Я почувствовал резкую боль во всём теле, образы перестали фиксироваться в моем сознании и почему-то, стало темно. Не знаю, сколько прошло времени, но очнулся я на больничной койке, уперевшись взглядом в склонившиеся надо мной тревожные лица медицинских работников…

Уже потом, спустя месяц, выписавшись из больницы, я пытался осознать, что тогда произошло на самом деле. Авария, перевернувшийся автобус, черепно-мозговая травма, реабилитация… Всё это было и не было. Как в той фразе, смысл находился между строк.

Я медленно поднялся по ступенькам, открыл дверь. На кухне стояла кружка недопитого кофе. Совершенно холодная. Я остановился на ней взглядом и внезапно осознал ту суть, которую никак не мог сформулировать в своей голове. Сопоставляя эту картину с тем, что я пережил тогда, в автобусе, я вдруг понял из каких глубоких противоречий, состоит моя жизнь. Я понял это, оказавшись на краю…

Я по-прежнему встаю рано, но теперь не чувствую усталости или раздражения. Когда я просыпаюсь, в воздухе распространён сладковатый аромат кофе и ещё чего-то вкусного, из кухни слышны звуки посуды, шипящего масла и лёгкие шаги. А по вечерам, выходя на веранду, я вижу маленького мальчика, увлечённо играющего в свои замысловатые игры. Ему не больше семи…

Март, 2017