Молчите ведь, поди, набиты рты.
Я грустный не с того, что задыхаюсь.
Вино пьянит, я верно разбираюсь
В вине, ( но не в отсутствии вины. )
P.S. - Неприятелям системы.
Зачем стене хваленый Ваш горох?
Там плачет гильотина за двором,
Как мама, или жизнь твоя - богема.
Плевать в лицо поэта - дело тщетно.
Нет лезвия, что сточит с языков
Коррозию. ( Истома - крепость слов. )
Пардон, но вы Just Do it им, - за это.
Из сотен книг не ляжет в перегной,
Чей слог - гранит. И голос представляя,
Покойников. Им время, им петля - им.
Как нам, подайте кофе. С молоком.
Кофе с молоком
© Copyright: Сергей Брама, 2017
Свидетельство о публикации №117100800935
Свидетельство о публикации №117100800935
Рецензии