Безымянное, внутренне непростое

Я живу… мне кажется странным это,
Поскольку привык во всем видеть  смысл и цель,
Земля, как и раньше безудержным солнцем согрета,
А я как будто смотрю на мир этот через щель…
 
И силюсь представить то, что за горизонтом
И сознаю, где то там, глубоко внутри,
С болью мозоли, что спрятана в сапоге стертом,
Что бьюсь об одно и то же не раз, не два и не три.
 
Мне не к чему привыкать, кажется все знакомым,
Я пуст, как кувшин, в который нечего наливать
Не вытолкнуть мне слова, что в горле застряли комом,
Я раньше с собой боролся, а теперь мне почти плевать…
 
Щель, вовсе не щель, а  замочная в двери скважина,
Найти бы к ней ключ вставить и повернуть,
Но бороздки ключа лезвием времени сглажены
И за дверь не выглянуть, не  шагнуть …
 
Смерть меряет земли твердь,  в срок собирая своих,
Жизнь шальная девчонка, кружит, только держись,
Крепкой нитью долгих скитаний связывает двоих,
Чтобы потом верить смерти шепоту : «Оглянись…»
 
И оглянувшись закутаться в тишину без слов,
Сложенных словно дрова у печки,
Все прожитое разом увидеть никто не готов,
Но у смерти жалость, увы, гость редкий.
 
А увидев, вдруг понимаешь мусорность мелочей,
И любовь, что искал, оказывается близкой
Болезненность одиноких скованных ожиданиями ночей,
Стекает и исчезает, становится радугою игристой…
28.05.17