И ю л ь

Июль стоит, но странная картина
Увиделась мне утром за окном:
Акация осыпалась. Вдоль тына
Листва лежит, как осенью, ковром.

И сразу грусть в груди застыла камнем,
И злость на лето сорвалась не зря.
Как невзлюбил его я в детстве раннем,
Так жду, как ошалелый, сентября.

Я не питал  совсем надежд на лето,
Не строил планы, з;мки на песке.
Но до сих пор не вижу я ответа –
Как летней воспрепятствовать тоске.

Не комары и мухи в том виною,
Не пыль столбом разъезженных дорог,
А боль надсадная, что в сердце ноет
И с каждым летом рвется на порог.

Она не зря от всей тебя исходит –
Ты в лето не такая, как всегда.
Чужая, словно кто-то тобой водит
Вперед-назад, туда или сюда…

Всё б ничего, но ты всё хуже, хуже,
А лучше не бываешь, сколь не жди.
Ведь не становятся поменьше лужи,
Когда всё льют и льют с небес дожди…

И ты вступаешь в осень, как чужая,
Холодная, как камни по утрам.
Меня в унынье сразу погружая
Обилием избитых, ложных драм.

Они в тебе, как муравьи на куче –
Кишат и копошатся без конца.
И словно бы тебя накрыли тучи,
И я не вижу милого лица…

Ты не моя – я с грустью понимаю,
И никогда ты ею не была.
Фальшиво роль красивую играя,
Ты лишь обманом только и жила.

И поделом, что я тебе не верил –
Пусть это равный мой тебе ответ.
А в остальном – что Бог кому отмерил:
Любви, страданий и цветущих лет…

*  *  *