тихо, без гламурного обмана,
вымоченный в девственной слезе
образ пожилого Дон Жуана
кожей проступает на кирзе.
осень мокнет в сумерках рассвета,
память вязнет в резкости зеркал,
догорев, не гаснет сигарета:
видно, и её не доласкал.
с телефонной книжки облетела
удали пожухлая листва,
и теперь кому какое дело,
что не смог пропить он мастерства.
сыграно в любовь немало партий,
ни одной не смог он проиграть.
может, было пару раз на старте,
от любви когда умел сгорать.
а потом… бессмысленная похоть,
раненого зверя мутный взгляд.
«Милая, не надо громко охать:
тут тебя ебут, а не казнят.»
с каждой новой встречей меньше прыти,
совершенством блещет ритуал.
он не делал никаких открытий,
ничего не ждал и не искал.
а в душе зияла тихо рана,
эхом выкорчёвывая вой:
"Где ты, где ты, где ты дона Анна...
почему ты больше не со мной..."
12:46 08.10.17
Дон Жуан
© Copyright: Александр Курмачев, 2017
Свидетельство о публикации №117100805467
Свидетельство о публикации №117100805467
Рецензии