Пропитана насквозь густой паутиной безликая Вечность,
Растоптанно плачет обглоданной костью сырая листва.
У рыб в водоемах от холода дар отнимается речи,
Бледнеют все больше узоры на гаснущих бликах костра.
Сдаваясь, попятились белыми стенами лики туманов,
Укутаны кружевом инея серые травы полей.
Взмах кисти — и каждый мазок на картину кладет без изъяна
Художник, который стыдливо упрячется завтра за дверь.
Деревьям наскучила изморось приторных утренних будней,
Шипя, у корней копошащихся скользким блестящим клубком.
В невнятности и суете всё куда-то торопятся люди,
И каждый мечтает скорее вернуться в уютный свой дом.
Срослось с одеялом продрогшее и посиневшее тело,
Как кожей, покрытое шерстью остриженных кем-то овец…
…Мы будем молиться, чтоб этой зимой побыстрей потеплело,
И чтоб навсегда растопились ледышки замерзших сердец!
Осеннее
© Copyright: Игорь Костромин, 2017
Свидетельство о публикации №117100802867
Свидетельство о публикации №117100802867
Рецензии