Ветер пахнет осенью

По крышам злобно барабанит первый дождь,
Но Маша ярость нудной дроби не услышит.
А ты.. зачем за покаянием идёшь?
На цыпочках, трусливей самой мелкой мыши.

Творцы живые – лишь удобная мишень.
Поэтов свара низведёт, потом поднимет.
И повод выпить рюмочку в скучнейший день,
Когда булыжник выскочке сам Мэтр подкинет.

Медузой на песке растаять как пророк,
Трагично поздно осознавший тщетность строк;
С невыносимой мукой, вросшей в век стальной,
Она простилась, веруя – есть мир иной.

А рок поэта – эйфорическая смесь.
Где ж правит вечный мир Добра без боли?
Среди космических побед и бед – мы есмь
Любви и черны горя.. плюс пуд соли.

Поэтов сны лишь прозы явь. Смерть и экстаз!
Эстет ранимый, к социуму безучастный.
Ленивый трагик; маска – жалости сарказм.
Актёры и шуты. И занавес. И счастье..

Их ждёт за бархатом кулис театра "Мы".
Как было б просто всё сыграть на сцене!
Потом, довольными, домой, где ждут коты.
Поэт – не шут, но люб он Мельпомене.


Стихам моим, написанным не поздно,
Но сквозь года жестокой прозы перемен,
Она – как в небесах – Луна и звёзды;
И для меня здесь больше нет запретных тем.