Легко сорвавшись с веток влажных,
Исполнив вальс прощальный свой,
С судьбою фантиков бумажных
Летят к земле, ища покой.
Небрежно брошенные ветром,
Они, безмолвные, лежат.
И укрывает метр за метром
Дороги жёлтый листопад.
А старый дворник терпеливо
Их собирает по утрам
Своей метлой неторопливой,
Сгребая в кучи тут и там.
Глядят они с тоскою жгучей
На ветки, что взрастили их.
Как солнцу рады, так и туче,
Ведь жизнь короткая у них.
Лежат, покорно принимая
И дождь, и тяжесть стоп людских.
И ветру судьбы доверяя,
Летят… Не зная, ЧТО ждёт их.
Листья
© Copyright: Лада Младина, 2017
Свидетельство о публикации №117100811102
Свидетельство о публикации №117100811102
Рецензии