без названия

«Нет правды на земле, но правды нет и выше»
А.С. Пушкин «Моцарт и Сальери»

Слово «правда» избито, измызгано.
«Мы за правду не дрогнем в боях!»
Но, к печали, так водится издавна,
Что у каждого правда своя.

Нет, не может быть правда единою,
Слишком разные мы на земле,
Этот пренебрегает свининою,
А другому противен омлет.

Разны кожей, одеждой, манерою,
Темпераментом и языком,
Даже, богу единому веруя,
Не колеблясь, идём на раскол.

Двое: с детства роднило не что-то их –
Вера общая. Первый герой
Хрипло выдохнет: «Братья, работайте!»
Пулю выпустит в «брата» второй.

Вроде, нет между ними различия,
Им твердили: «Ты богом храним!»
На скрещении судеб трагическом
Каждый верил, что правда – за ним.

Наша разность – причина не главная,
Мир влекущая в пекло войны,
Но она учтена теми планами,
Что в мозгах подлецов рождены.

Зря в раздумьях недели потратил я:
Где причины абсурда концы?
Султанат, коммунизм, демократия –
Всё равно наверху – подлецы!

Лишь итог мне понятен до атома:
Слово «правда» – не больше чем звук.
Хоть святому молись, хоть рогатому,
Кто вверху, тот и прав, а внизу...