Узланер Владимир

ПОЛОСКАНИЕ

У неё в субботу много стирки,
И бельё своё, схватив за шкирку,
Изогнув натруженные плечи,
Баба прополаскивала в речке.

Простыни, подштанники, рубашки,
Облака – как белые барашки,
Полоскалось всё в водовороте -
Так уж повелось у них в народе.

Всё потом пристёгивала к дому,
Да к верёвкам грубою ладонью.
Всё, что постирала – эка небыль:
Баба прополаскивала в небе.

И качало на ветру станицу,
Возбуждённо голосили птицы.
Пугало – и то, взмахнув руками,
Полоскало выцветшие ткани.
...
Баба прополаскивала... небо,
Очищала грязную планету
От беды, послевоенной гари,
И судьбу свою, что искромсали.

Чистыми пелёнками простыми
Отскребала этот воздух дымный.
Утверждала мирные начала,
Тихо причитала и... прощала.

...
Годы шли, она, уже старушка -
Продолжает те же постирушки,
Чтобы чище был над нею воздух:
Вот бы к сроку всё закончить, вот бы...


УЛИТОЧНЫЕ ПРИТЧИ

Я уехал от прекрасных мадонн,
Поселился в заповедном краю,
И улитки атакуют мой дом,
Птицы певчие Oсанну поют.

За озёрной проживаю водой,
Подо мной животрепещет  земля
Сколько ползают под нашей пятой
Всякой твари - и козявка, и тля.

От столичных я уехал громад,
Оторвался от мирской суеты.
Не спеша улитки тащат дома,
Огибая и меня... и цветы.

Воздух сладок и душист, как нектар,
Разбираться стал я в пении птиц.
И жалею - сколько в жизни 'тогда'
Не увидел отпылавших зарниц.

Да смогу ли я войти в этот ритм,
Где как будто воздух тонкий застыл?
Где улитки не быстрее зари,
А приметы так у счастья - просты.

Я мелодии сменил и тона,
Не привыкну к тишине я никак.
И ажурные приносят дома
Эти твари к огрубевшим ногам.

Может, это вот такая игра?
И улиточные притчи о том,
Как непрочен мой искусственный рай,
И насколько хрупок собственный дом.


ЭТИ СТРАННЫЕ СНЫ

Эти странные сны, где бегу - как лечу...
Над рекой и травой, и не страшно ничуть.
Где вы все там, внизу? Молча машете мне,
Погребённые временем, тайной теней.

Эти странные сны, эти странные сны,
Где бежим друг за другом, прекрасные мы.
Оттолкнувшись, взлетаю от тверди земной.
Ты взываешь: "Постой!" - устремляясь за мной.

Эти странные сны, где летишь в толще бурь,
Как поэт Ариэль, как с каната - Тибул.
Ну, а руки твои, как стрекозьи крыла,
Ты стрекочешь, солистка сверчковых рулад.

И, поймав, приближая к ревнивым глазам,
Ты меня изучаешь не веря, а сам
Я себя отпускаю от бабочек-муз:
Никуда не уйду и, конечно, вернусь....

Эти странные сны, эти странные сны...