Сердце озлобилось,
разум заплыл едким гневом,
Любимыми цифрами стали лишь шесть
и тринадцать.
Сидишь - ни живой, ни мёртвый,
что жил ты, что не был,
И лет тебе
то шестьдесят,
то пятнадцать.
Хочется, хочется что-то сказать,
Не прокричать, не выругаться.
Только немела осенняя злать,
Только хотела вырваться.
Ветви усталые стали ронять
Перстни в октябрь; ссыпали.
Как потерял я всех, боже, опять,
Как я скатился, выродок.
Сколько безумств, сколько быстрых лет
Так и живу, душу вынувши,
Будто я классный легкоатлет,
Только всегда подвыпивший.
Снова приветлива чистая гладь,
Вот, на пустой странице.
Кажется каждому - может он стать
Всё перелётною птицей.
Да только жизнь совсем не тетрадь,
Как и все люди - не птицы,
В клеточку жизнь хотят полистать.
В клеточке наши
лица.
Птица
© Copyright: Никита Бунтавской, 2017
Свидетельство о публикации №117100700828
Свидетельство о публикации №117100700828
Рецензии