Двадцать- приговор не из лучших.
День как акварелью, не маслом.
То ли время крылья расправить,
То ли время вовсе сдаваться.
По макушку старые горы,
По колено бурные реки.
Как возможно в ранние годы
Лучшего терять человека?
Как не плакать, видя святое,
И грешить при этом, не глядя.
Песни не оставили слова.
Мысли не построили храма.
Все что есть- скорей неизбежность.
Нет ни фанатизма, ни злобы.
Зажимаюсь в собственных рамках
И сжигаю лучшие годы.
Лучшие годы
© Copyright: Антон Коста, 2017
Свидетельство о публикации №117100700617
Свидетельство о публикации №117100700617
Рецензии