В каждой из стихий

Уже сколько лет
Воспаленный бред
В абсолютно каждом осколке реет
На границах мира, где канул свет.
Но восстанет вновь: его тьма жалеет.

Тебя вижу в каждой из тех стихий,
Что описывал некто, что видит каждый.
Это свет огня, это неба синь,
Будто сладость сна, будто пытка жаждой.

Я могла бы стать для тебя Весной!
Расцвести серёжкой на ветках белых,
Зазвучать ручьём и прервать покой,
Коим дремлет зверь в узких нор пределах.

Но твои слова, как и вся душа,
Что сияет, бьёт лучезарным светом,
Говорят: «Я и сам по себе Весна,
Мне твой май не нужен. Я счастьем гретый».

Свежим горным ветром снега топил,
Хоть декабрь вьюжный ключи дарует.
От любой двери. Ты их все открыл.
Ведь в твоей душе холод Зим лютует!

Но не слышу треска в речах твоих,
Как холодеет воздух, как ветви гибнут.
Голос твой – лечебной смолой хвои 
Обовьёт: и лавина снегов нахлынет...

Только имя твоё, не «февраль», «январь»,
А звучит оно благородным Летом!
Когда грозам, молниям лес не жаль,
И пчела пьяна ароматным цветом.

Но лишь Осенью очень прошу: не будь,
Прогоняй простуду, печаль... а, впрочем
Кого пытаюсь я обмануть?
Не ты ль вязнешь в лужах её обочин?