Они проносятся, как птицы,
в свои безлетные края.
Чуть к одному приноровишься,
уж новый день календаря.
Одна закончится неделя,
другая тут же настает.
То новоселье, то похмелье,
то Рождество, то Новый Год.
Неотвратимо, непреложно
и примитивно, как е–2.
С числом еще смириться можно,
а вот с календарем едва ль.
В круговращении повторном
одно спасенье – запастись
терпеньем, пивом и попкорном
на всю оставшуюся жизнь.
Подобно йогам или буддам,
начхав на что, где и когда,
поститься в ожиданье чуда
или последнего суда.
Авось придет с лицом пророка
Спаситель новый, наше всё,
и сплющит век в мгновенье ока,
а вечность скрутит в колесо.
(в)
Они проносятся, как птицы...
© Copyright: Константин Иночкин, 2017
Свидетельство о публикации №117100701851
Свидетельство о публикации №117100701851
Рецензии