Слышишь струны твоей души,
Выбирают минорный лад,
Когда хочется придушить,
Всё живое в один обхват
Когда валиться всё из рук,
Из-под ног уходит земля,
А любви опороченый круг,
Шлёт просроченые векселя.
Режут стрелочки циферблат.
Рожей желтой луна блестит,
Как апостол Пётр у врат,
Обещающий два пути,
На вечерю, где пьют вино,
Или к черту котлы топить,
Не сложился сонетов венок,
И щенку сонетов не выть.
Слышишь клавиши рвут эфир,
Сердце вспарывает орган,
В чёрных щелях сквозняк хрипит,
Превращающийся в ураган.
Как же тут не сойти с ума,
Когда умер настройщик душ,
Смерть не мамка и не кума,
Ей родство, как гадюке уж.
Слышишь струны твоей души,
По Шопену в тоске зашлись,
За тебя уже всё решил,
Тот, кто выдумал эту жизнь.
Трепыхается на ветру,
Осознанье былых утрат,
Подмигни на прощанье Петру,
И сыграй на мажорный лад.
Неуклюже любя...
© Copyright: Александр Акимов Новое, 2017
Свидетельство о публикации №117100711133
Свидетельство о публикации №117100711133
Рецензии