В сентябре стихи почему-то не пишутся,
Словно ловишь руками танцующий дым.
И в привычных новые лица не ищутся -
Завтра станешь не другом, но кем-то чужим.
В каждой выжимке серости и подтеке от туши
Океаны приевшейся мнимой драмы,
Только с каждым спектаклем сценарий все хуже,
А любовь-лишь проделки злосчастной дамы.
Там на фоне где-то мурлычет Леннон,
Зажигаются теплым светом гирлянды,
Ускользающий запах полыни - лето.
Новым пазлом сложатся варианты.
***
© Copyright: Непара Строчек, 2017
Свидетельство о публикации №117100710742
Свидетельство о публикации №117100710742
Рецензии