Я часто с грустью говорю...

        Порою от проблем так устаю,
        Что ни чего не радует,не мило.
        Даже стихи свои не признаю.
        Все надоело,раздражает,опостыло.

        Себе я часто с грустью говорю,
        Что брошу,все ,стихи писать не буду,
        Но вновь я возвращаюсь и "творю".
        Рождение стихов - подобно чуду.

        Кому могу еще,как не перу
        Доверить горечь,радость,душу,мысли?
        С ним я честна и никогда ему не вру,
        Какие в результате бы не вышли.

        И пишут все,кому не лень писать,
        И спорят о известных всем поэтах.
        Я,лично,умные стихи люблю читать.
        И радость в смысле нахожу,в душевности куплетах.

        Возможно искрой Божьей не горю
        И Муза до меня не снизошла.
        Я все равно царапаю,"творю"
        И в этом утешение нашла.

        Возможно так!Но славы не ищу.
        Не для известности бумагу я мараю.
        На умных критиков не злюсь и не ропщу,
        Лишь жизнь свою я рифмой излагаю.

        С годами,может иногда,в пыли,
        В глубокой старости и лет забвения,
        Напомнят грустные и радостные дни,
        Все лучшие, счастливые мгновения.

        Возможно внуки ,правнуки когда-то,
        Найдут их среди вороха старья.
        Прочтут и станет им тогда понятно,
        Чем жизнь была наполнена моя.