IX. С белого листа

Опять сначала. С белого листа… 
Закручиваем старую заразу.
Неважно: мало жить или до ста,
Любого освежуют не по разу.

Линяет всё: земля, сады, друзья –
Лысеют шкуры, сединой сверкая.
Не верьте сладким песням соловья,
Что к лучшему бредёт людская стая.
 
Нет лучшего, предметы все равны,
И разница ничтожна – лишь в названьях.
Одни горды, спесивы и вольны,
Другие дремлют в немоте сознанья.   

Кто выше, гениальнее, сильней?
Никто. Глодают кость воображенья
Больные, что черствея от идей,
В бреду гогочут над чужим паденьем.


Рецензии