У роз твоих шипы острее острых бритв,
твоих усталых слов насмешка
мне понятна.
Я удержу течение слезы,
я поверну
обратно.
Прощаться я давно умею, не спеши
меня винить в холодных
предрассудках,
не видишь ты, увы, мой души,
как тянутся разлуки
сутки.
У роз твоих опавшие листы,
цвет темного вина
и терпкий вкус.
О, Боже, не введи в искус,
испить тех роз
до дна...
У роз твоих шипы острее острых бритв...
© Copyright: Божена Мицкевич, 2017
Свидетельство о публикации №117100609008
Свидетельство о публикации №117100609008
Рецензии