О глубине

ВОДА – В ВИНО

Ангел снимет тонкую печать.
И за гулом, в тишине ответной
будет дух мой Слово различать,
что гнездилось в глубине заветной.
Задремав под темной пеленой
алчущего слав многоголосья,
Слово не расстанется со мной.
Золотые зрелые колосья
превратятся в хлеб. Вода - в вино.

ОГНЕННЫМ МЕЧОМ

Грехом разбита, как параличом,
душа моя, повинная геенне,
вооружишься ль огненным мечом,
чтоб защитить сей камень драгоценный,
сокрытый во глубинах маргарит?
Как хворост всё греховное сгорит,
так сердце оживляет пламя.
Тогда оно навеки сохранит
живую и немеркнущую память.

***
Не в нищую ль суму слагаем сумму
сокровищ беспредельной глубины -
тускнеющих от внутреннего шума,
сверкающих в востоке тишины.
Не праздные и суетные думы -
молитвы из сердечной купины...

***

Ты ищи меня, где ветер
южный нежит облака.
Вяжут дочки рыбака
сеть из солнца ярких петель.

Ты ищи меня, где солнца
свет в реке купает луч.
Там, на дне, таится ключ.
Глубоко и свято донце.

Ты ищи меня, где слово
глубоко легло на дно.
Только лишь оно одно
и спасти меня готово.

***
Звезды в небе - высоко.
В поле дышится легко.
В чистом поле видно глазу
все пространство далеко.
То, что не вмещает разум,
принимает сердце сразу -
так оно у человека широко и глубоко.

***


Что сердце наше? - Гроб и ад.
Господь спускается в глубины
сердечные. Им камень с гроба снят,
и гроб отверст, и распрямляют спины
темницы узники. И в небеса глядят.

***

Осуждать людей не спеши:
все хорошие в глубине души.
Только тонкость здесь есть одна:
просто разная глубина.

***
Поэт - свидетель бытия.
Не повседневности рутины.
Он постигает смысл картины,
(её не видим ты и я).

Мир погрузился в глубину.
Так сон души скрывает тайну.
Она - прозрачна и хрустальна.

Но разве предаётся сну
Поэт в минуты созерцанья?
(Когда дойдёшь до отрицанья
Любви - легко идти ко дну).

Но в сокровенной глубине,
как бы теряясь в тканях мира,
Поэт - как гость святого пира.
Его он видит в тонком сне...

***
И задают высокий тон,
и заставляют восхищаться
стихи, с которыми прощаться,
я не хочу. Поэт - никто.
Всегда один. Пытать излишне:
откуда, из каких глубин
вдруг достаёт его Всевышний...
И дух - высокий, голубин,
нежнее облака над крышей,
хранит поэта. Он любим.