Пророк контркультуры,
убийца от свинца.
Во мраке лезвия родимый,
не похожий на отца.
Под розой серой потолочной,
расхожий по рукам,
неважно кто умеет,
прохожий чужд и срам.
Под светом тени не скрывая,
сожжешь во лбу маяк.
За глазом неуместно,
петлится свод коряг.
Сожмутся все до кучи,
поднимутся все в ряд!
В главе уму не место,
кто умер тот и рад.
Контркультура
© Copyright: Анатолий Тузов, 2017
Свидетельство о публикации №117100610551
Свидетельство о публикации №117100610551
Рецензии