Блистают на столе приборы.
Салфетки сложены в снопы.
Мои стихи ты очень скоро
На мельхиор сменила ты.
Зачем мой стих? Так непрактично.
Не то, что вилки на столе.
Не в этом счастье в жизни личной,
А в блеске ложек при Луне.
Проходишь мимо магазина,
Где полки ломятся от книг.
Здесь нет ножей, что ищут спины.
Здесь поэтический родник.
Твоя душа так замутилась,
В ней серебра не слышен звон.
Она поэзией искрилась,
А нынче мельхиора лом…
26.03.13 Дмитрий Дробин
Блистают на столе приборы
© Copyright: Дмитрий Дробин, 2017
Свидетельство о публикации №117100610512
Свидетельство о публикации №117100610512
Рецензии