Пусть давно не падал ниц
в литераторской среде,
в даль реки плывет венок.
Путь домой опять тернист
к литургической мечте,
вдоль руки польёт вино
под покровом тихих бед.
Цвета ночи месса днём,
главный в тайне среди них –
подполковник, дикий швед.
Светят свечи за окном
плавным пламенем... Затих
звук, исчез, и свет погас,
снова в мраке я один.
Скрежет ярости пустой –
муки совести. Пегас,
словно морфий-паладин,
скажет ясности: «постой».
Чёрная месса
© Copyright: Константин Заярный, 2017
Свидетельство о публикации №117100508959
Свидетельство о публикации №117100508959
Рецензии