Спасибо дню за то, что прошёл...

Спасибо дню за то, что прошёл и был хоть немного свят;
Я вижу, Господи, белый шёлк: мне кто-то на нём распят:

раскинуты руки, глаза — враскос, а ноги — о боже мой!..
Настолько всё это теперь всерьез,
что просто бы враз — домой,

но когти — в лопатки мне, речь — навзрыд, а каждое слово — сплеча,
поскольку всё это во мне сидит, как чёрт в глазах палача:

поскольку я сам ни черта не свят, хоть так бы хотел, что страх!..
Поскольку я ей не настолько брат,
чтоб
она мне —
сестра.

Я вправду боюсь её и кричу (хотя — и внутри себя!), и жуть как подобен тому палачу, который — всегда скорбя;

и вширь из лопаток, кровя огнём, не крылья — грехи мои:
послушны её "ну давай рванём!"...

Светлее
немых
молитв.

...Я слышу запах таких ключиц, что словно вот-вот умру. И всё, что во мне про "давай, случись!", на деле — как на ветру

какой-нибудь стяг
ли,
пожар ли
волос, горячих зрачкам любви.
Поэтому — кинувшись - чёртов простак! -
к тебе, я
всегда —
"лови!"

...Забудь меня после, лежи крестом, шипи сквозь солёный рот.
Пойми, что нет никаких "потом", уж если сейчас — полёт,

ведь крылья мои довольно болят, чтоб нас двоих — через гать.
Ведь я тебя вправду — почти как брат.
Лишь бы —
не напугать.

Вот только зря ты меня вот так — зовёшь сквозь солёный рот.

Жива огнём
святая вода.
А я
не умею
вброд.