Как быстр и медленен осенний темный день,
И листья на ветру волнуются и кружат.
Кто нужен ей? Всегда кто нужен мне?
Поэзия больна, и ею я простужен.
Мы были связаны. Любовью ли? О, нет!
Я шел за ней, она за мной — по кругу.
Манеж — наш дом, все страсти — блеф, памфлет.
Того ли ждали мы? Вопрос друг к другу.
Зачеркнута строка — прошу прощенья. С ней
Я бы солгал, но без нее нет хода.
Ничьей закончилась игра, и приз ничей,
Ничья надежда и ничья свобода.
Займет другая — это ли не новость?
Строка — как раз такая, как хочу.
Сюда — чуть мягче тембр, нежнее голос,
А следом — дерзкое. Мне это по плечу.
Беги от автора, последнее творение!
От его рук в морозность октября.
Что натворил я? Лишь стихотворение.
Что натворишь здесь ты? Не знаю даже я.
Посвящение строке
© Copyright: Сан Саныч Борисов, 2017
Свидетельство о публикации №117100507591
Свидетельство о публикации №117100507591
Рецензии