Слепые проспекты, дома выше неба,
В окнах застывшие блики огней,
Где-то за морем храмы есть Феба,
Ну, а мой город — храм, но ничей.
Медленно вдаль убегают закаты,
Воздух бежит раскалённым ручьём,
Где-то под знаком Афины Паллады
Греки разят блестящим мечом.
Я затерялся в веках этих мутных,
Не понимаю я, что за окном:
То ли гудки быстроходных маршрутных,
То ли ахейцы «Ходят конём».
Арес, пожалуйста! Я умоляю!
Спаси город Троя, я не могу
Крикнуть Приаму: «Оставьте коня вы!»,
Сказать, что греки на берегу...
Дать голос Кассандре, убить Одиссея,
Сказать, где слабое место Ахилла,
На время взять скакуна у Персея,
А лук мне и стрелы даст Артемида.
Но это лишь мысли, печальные мысли,
Сквозящие из головы на бумагу.
И как же прискорбно: мы в гуще событий,
И хочется всё изменить, но сил мало.
Троя
© Copyright: Семён Гольцман, 2017
Свидетельство о публикации №117100507110
Свидетельство о публикации №117100507110
Рецензии