Мои стихи 2

Если стих не выстрадан – это совсем не стих,
Это пара строчек, связанный оборот.
Когда стих настоящий, он может тебя спасти,
Как на ранку политый коричневый горький йод.
Нужно это понять, каждой жилкой в себя впустить,
Распороть себе брюхо, чтоб сделать удобней вход.

Если как-то иначе, то вряд ли произойдёт,
Это только лишь буквы, завязанные в слова.
И поэтому я четвёртый по счёту год
Кропотливо себя превращаю в девятый вал.
У меня уже слишком явно раскрыт живот,
И кренится к плечу тяжёлая голова.

Я дышу через раз, слишком горек в гортани ком,
Но стихи получаются, льются по рукавам.
Где-то раньше я, может, писал уже о таком
И вовеки я боль не вырву и не отдам…
Для кого-то стихи останутся пустяком,
Лишь припиской к высокопарным густым словам.

Мои вены черны, по щекам пробегает тень,
Под глазами круги размером с метеорит.
Я пишу их по сотне на вылинянном листе,
А с утра моё сердце покалывает и болит.
Через пару годков я вмещусь среди старых стен,
Принимая до боли противный и скользкий вид…

Все, кто пишет стихи – убивает себя не раз,
Превращается в камень, сердцем своим – в кремень.
В глубине постаревших на годы, усталых глаз
Отпечатком ложится каждый прошедший день.
В животе уплотняются сотни негодных фраз,
Приближая к неизбежной до слёз беде.

Если стих не кровит, если он до сверканья чист –
Это разве что детский лепет, минутный блеф.
Мои рифмы и строки призваны научить,
Но они умирают, ни чуточки не успев…
Да, порой в каждом слове слышно – он так кричит,
Что я сам надрываюсь, практически озверев!

Но я так выживаю, мне кажется, я смогу.
Я смогу пережить эту зиму, приход весны…
А потом мои фразы ткнутся в полоску губ,
Мной прокурены, неприглядны, раздражены.
Только в них я не лгу. Я и правда в стихах не лгу!
И вот правдой они в уродство искажены.