Поэт

Да какой я поэт? Какой я великий ум?
Написать пару строк я редко когда могу,
Но вот если приспичит так, что сорвутся нервы,
Мои строчки струятся воздухом между губ.
Только это – не дар, даже близко не подошёл.
Я могу рифмовать только «толк» и «китайский шёлк»,
Мало знаю, читаю мало, весьма ленивый,
Не имею каких-либо грошиков за душой.
И грешу я гораздо чаще, чем только б мог…
Все стихи собираются комьями возле ног,
Я топчу их, пытаясь вырвать из подсознанья!
Понимаю, что предал сам себя и обрёк,
Вот такой идиот, поверивший в высший свет.
Заявился такой напыщенный «Я поэт!»,
По земле расползался кровью, когда погнали…
А потом собирал воедино свой силуэт.

На ногах не держусь, не держусь за свои стихи,
Точно знаю, они не вырастут в мощный хит.
Но пишу и пишу, и, наверно, вовеки буду,
Пока сам я, как диким плющом ими с ног обвит.
Я не есть какой ум, ну точно не Кот Басё!
Каждый рваный абзац источает горчащий сок,
Мне расти со своими стишочками лет немало,
Только вот неизвестно – сравняется ль нервный слог?

Я пишу, как больной! Три поэмы за пять часов,
Чтобы только кричащий кокон из голосов
Не сдавил до конца черепную коробку звуком…
Чтоб остаться в живых, мне нужно хоть пару слов.
Нужно чуть подождать, и тогда-то меня спасут!
Отдадут под расстрел, на плаху, на божий суд,
Но избавят таки от строчек кривых и резких,
А потом, коль свезёт, на руках меня понесут.

Далеко-далеко, где кончается шумный лес,
Где Христос принял смерть, а после опять воскрес,
За бетонными стенами личных основ и лестниц,
Я пытаюсь сквозь оборону свою пролезть.
Да какой я поэт? Я просто придворный шут.
И стихи – просто блажь, но я день изо дня пишу.

Даже годы спустя, - стихи обратятся прахом, -
Этим прахом я буду выкладывать свой маршрут.